Les clowns graves

Je vois des clowns graves

Des hommes tristes en uniformes

Sombres mines et beaux costumes

Pas même les bouffons

De leur propre face

Ils s'imaginent une tragédie

Ils se vivent maîtres de leurs fils

Et tirent sur ceux des autres

Et tirent sur les autres

Ils chantent des chansons amères

Des morceaux gâtés

D'attendre l'accord du voisin

Des mots qui les meuvent

Et veulent mouvoir l'autre

Des mots qui s'émeuvent

D'être le soupir fantôme

D'une tragédie imaginaire

Et non la rime vraie

La rime joyeuse

De nos rêves matinaux

De nos rêves quotidiens

De nos rêves demain

Des clowns graves

Ignorent la piste de danse

Et marche au pa

Mettent le pied dans le plat

Sans blague et sans histoire

Le temps passe et nul n'applaudit

Des hommes graves acquiescent en silence

Spectateurs qui s'ignorent

Leurs soupirs sont un requiem

Et leur mémoire s'arrête au seuil de la nuit

S'arrête au seuil des corbeaux

Et des chauves souris

Mais qui donc taille ces costumes

Ces prisons charnelles

Trop crues trop vraies

Ces prisons identitaires

Leurres sentimentaux

Qui mettent le dedans à l'envers

Et le dehors en travers

De nos gorges déployées

De nos rires souverains

Bouffons heureux

Les poches vides de cailloux

Les regards plein de nous

Et la vie en partage